生命的绝唱

　　黑色的硝烟弥漫天际，太阳在这黑色烟雾的笼罩下略显浮动。鬼子为了占领这个名叫鸡蛋砣的阵地，用骡子拖来了十门山炮。敌人的炮火把阵地几乎翻了个个儿。
　　他们已经坚守了三天三夜。牺牲战友的尸体在7月高温的烘烤下发出异味，吸引一只饥饿的鹰向这个方向飞来。排长举枪向鹰瞄准，鹰俯冲了一下，大概是发现了危险，便又高旋天空。瞄了瞄，排长却又把枪放下了，他犹豫着是否值得为一只鹰去浪费一颗子弹。那鹰身子晃了一下，知趣地飞走了。
　　一个排的战士打得就剩了两个人——除了排长，另一个是16岁的娃娃兵。排长人高马大，兵身材瘦小，一脸的稚气。
　　兵念过洋学堂，读了半载，去年背着父母跑来参军。兵有文化，会写诗，都是抗战诗，很鼓劲。兵的兜里装了好多碎纸片子，五颜六色，大部分是捡来的烟盒纸，上面密密麻麻的全是字。兵本来在宣传队，但因为主力部队减员过多，被补充到了一线，刚来几天就碰到了这场硬仗。因为又瘦又小，大伙儿叫他“瘦干儿”。排长干脆叫他“干儿”，而且两个字不连起来叫，他喊：“干——儿。”瘦干儿说：“排长占我便宜。”排长嘻嘻一笑，说：“我这岁数，当你干爹，你不吃亏。”
　　这片刻的宁静令排长全身放松，他解开裤带开始撒尿，刚尿了个头，却又急忙刹住，拿过空空的水壶，拧开盖子对准壶口继续猛撒。撒完，拧紧盖子，朝瘦干儿说：“没了水，这是宝贝。”瘦干儿此时正睁大眼睛盯着山下。他望一眼排长，生怕错过什么似的，又赶快把目光挪到山下。排长说：“别紧张，鬼子进攻，先打炮。”瘦干儿这才抹把汗水，一屁股坐到地上。
　　排长装了一锅烟，斜靠着坐下，袅袅升起一股烟雾。吸完烟，排长开始数子弹，还有12发。排长问：“干——儿，你还有多少子弹？”瘦干儿说：“5发。”排长说：“都给我。”瘦干儿磨蹭着把5发子弹掏出来，又一颗一颗数了数，递过去，却又恳求说：“给我留点吧。”排长想了想，就又退给他一颗，说：“我一发子弹能换一个鬼子的命。”瘦干儿咬着嘴唇说：“我也……能。”排长问：“你干死了几个？”瘦干儿说：“一个。”“瞎猫碰到了死耗子。”排长说，“笔杆子不行，打鬼子得用枪杆子。”瘦干儿小声说：“诗，也是武器。”排长“扑哧”一笑：“什么湿啊干啊的！”
　　这时炮弹呼啸而来，排长喊声“卧倒”，便把瘦干儿压在了身子底下。
　　鬼子屎壳郎似的又开始向前挪动。排长瞄准射击，果真一枪一个准儿。瘦干儿看了排长几眼，捂了捂胸口，按住那狂跳的“小兔子”，举枪瞄了好半天，“啪——”一枪，一个鬼子倒栽葱。排长望一眼瘦干儿，舔舔大拇指，摸出一颗子弹在手中捏了捏，扔给他。瘦干儿子弹上膛，又捂了捂胸口，瞄了半天，又一枪，又有一个鬼子倒栽葱。
　　鬼子躲在石头后面，停止了进攻。
　　他们只剩一颗手榴弹了。
　　两人开始后撤，但没走出百步，又停下了——前面是悬崖。
　　鬼子从三面包抄过来。
　　排长说：“咱今天回不去了。你这孩子也真可怜，只有十几岁。”
　　瘦干儿汪了两眼泪水。
　　排长问：“怕了？”
　　瘦干儿咬着牙说：“不怕，尘土迷了眼。”
　　太阳渐渐暗淡了光泽，朝西天坠落下去。
　　排长搂住瘦干儿，感觉出他身体在轻轻颤动。
　　“干——儿，咱爷俩一块死，我陪着你，怕啥！”排长说着拧开了手榴弹盖儿，“咱队伍里没孬种！”瘦干儿的牙齿打着战，说：“我——不孬。”排长拉出了弹弦，慢慢地在手指上缠绕。瘦干儿忽然说：“排长，别浪费手榴弹，给鬼子留着……咱跳崖，兴许还能活……”排长脸对脸望着瘦干儿说：“对，咱留个囫囵身子。”
　　排长向鬼子甩出了那颗手榴弹。
　　排长搂着瘦干儿走到悬崖边。向下一望，瘦干儿闭了眼，下意识地后退了一步。排长忽然掐住了他的脖子，吼道：“我说过，咱队伍里没孬种！”
　　瘦干儿说：“排长，我不是……排长……我蒙上眼睛……行吗？”
　　排长皱皱眉，说：“行！”
　　瘦干儿又说：“排长，我还要留首诗。”
　　排长迟疑片刻，说：“也……行！”
　　瘦干儿摸出了碎纸片，又拿出了笔，坐在地上，开始写诗。此时瘦干儿似乎镇定了许多。排长那只大手一直搭在他的脖子上，乜斜着眼望着那支铅笔头刷刷地急速滑动。写完，瘦干儿把纸装进衣兜里，按了按。然后“刺啦”一声从衣服上撕下一块布条，蒙在眼上，说：“排长，给我系上。”排长边系边哽咽地说：“其实，你还是个娃娃啊！这样，也不丢脸！”
　　瘦干儿嗫嚅着说：“真——的？”
　　鬼子拥到了山上，惊愕地望着这两个人。
　　疲惫的太阳即将结束一天的旅行，西方的山峦被阳光染成一片血红。忽然旋起了一阵怪怪的风，风无定向，折过来折过去，蒙在瘦干儿眼上的布条竟被风吹得有些招展。
　　蒙着双眼的小战士和排长一起走向了悬崖尽头……
　　这是一个真实的故事。那个叫瘦干儿的兵是我的四叔。3年前，我在平西抗日战争纪念馆里，看到了他那首写在烟盒纸上的诗，并专门抄写下来：
　　在牺牲的那一刻
　　我蒙上了双眼
　　同志们啊，别说我怯懦
　　我只是不忍看
　　不忍看属于我的最后一抹阳光
　　在眼前匆匆掠过
　　（肖林军摘自《短小说》2009年第5期，李晓林图）